Bad taim, gud feis..

20 marzo 2011

Tengo mucho cambio chico en los bolsillos. Tengo un chupetín y un precinto roto. La camisa abierta, el sol (todo el sol) arriba mio.

Me sobra domingo, son las 9 y media de la mañana. Tengo el regreso a casa complicado. Tengo resaca de no haber tomado, que es la peor, porque no se va con nada.

Tengo que dormir, dejar de pensar, tapar los espejos, vender los sueños, olvidar las pretensiones. Tengo que seguir siendo yo, aunque no quiera.

Lo que no tengo es voz. Por eso volvi a escribir.

Me mudé a Tumblr

8 noviembre 2010

http://chaboncito.tumblr.com

#untitled & unispired

13 septiembre 2010
Cuando un ángel se te pare al lado lo sabrás instantáneamente. Somos seres fríos. Helados, a comparación de los humanos. Pero no solo lo sabrás por sus facciones inexpresivas, sino por la inacabable curiosidad con que te abarcan sus ojos. Es hora de que se sepa, los ángeles necesitamos conocer absolutamente todo, inabarcable es nuestra conciencia, y por ende, infinita e insaciable.
Otra cosa que nos distingue es nuestra belleza. Las perfectas criaturas del Señor somos comunes, prototipicos, genéricos, idénticos a nada y a nadie porque nadie es así de igual a todos. ¿Se comprende?
Pero lo más interesante ocurre al minuto y medio de tu fantasiosa parálisis, provocada obviamente por el examen al que te somete el inmortal. En un parpadeo que dura un nanosegundo serás capaz de ver al ángel en cuestión tal como es. Criatura celestial de luz, cuerpo y forma. Dueño infinito del tiempo y espacio. Custodio del poder.
Inmediatamente serás empujado por la masa de gente que cruza la avenida Callao en su intersección con Santa Fé. Mirarás el semáforo que se ha puesto en verde, y al volver la cabeza te darás cuenta que aquel jovencito que crees recordar ya no está.
Por lo pronto te diré que no temas, los ángeles guardamos un registro de nuestro encuentro con cada humano. El ser con el que te cruzaste pasara su eternidad paladeando cada uno de tus rasgos, tus facciones, tu constitución química, tus emociones, pensamientos, sentimientos, esencias…

Putas

13 julio 2010

-que hacé pocha
-sholi como estas mamita, te veo desmejorada…
-no, nada, asher no pude dormir
-¿la jemorroide otra vé?
-nooo querida, el catriel. me pago ocho servicio completos por adelantado. me tuvo pegá al colchon toda la noche, dale murra y murra…
-aiii santa catalina de concha… quedaste hecha fruta
-ni que lo digas pocha, no sabé. estaba hecho un toro el negro, entro borracho,patiandome la puerta, gritaba “veni sin bombacha y con la cremita de manos negra, apurate que papito esta dulce hoy” el conventiyo entero se despertó.
-ai que horror
-yo no lo creia posible visteh, hasta que le vi los biyetes, ahi dije “sholi estas hecha, o te dejas cojer o te quedas pobre”. lo subi despacito al cuarto y ahi noma arrancamos.
-mamita querida
-ojo, no vayá a pensar que fue cualquier cosa eh, el catriel es un cabashero. al cuarto garche ya no me pegaba y hasta me decia cosas lindas. es tan varonil
-ah eso si, el catriel es todo un hombre. tiene fea la pija pero el corazon de oro.
-tenes razon pocha.
-y de donde sacó tanta plata junta? porque vo no so barata sholi, sos nivel vips
-sabé que sho me preguntaba lo mismo viteh, no me cerraba la historia de que andaba de albañil en una obra en avenida cayao…. y el otro dia me enteré, les salio lo del banco viteh.
-aii no me digas que fueron los pibes del barrio.
-caete muerta nomá. sho tampoco lo creia, pero a mi no me engañan.. ¿viste que escribieron un cartel ahi donde fue el afano? me di cuenta por las faltas de ortografia. fue la banda del vitrina.
-no te la puedo creeer
-creelo pocha, creelo. mira si los conocere… me juego la concha que fueron el vitrina, el marquitos, el cojetravas, el catriel, y el correntino paredes.
-ai querida, sos vidente.
-no nena, soy avivada. tengo ojo. el que escribio fue enrique el cojetrava me la juego como que me yamo sholanda. en la paré se leia “no sherá el rovo del ciglo pero si el del mil eño” Cuando ibamo a la escuela nunca aprendio a escrivir como se debe
-en eso tené razon sho me acuerdo. el enrique no sabe ni contar hasta diez
-si cuando me viene con servicio le hago la cuenta yo, le faturo en un papelito ahi le pongo “debe dos petes, tres culeadas, una acabada..” me falta escribirle docientos de paleta y veinte sentimetro de jamón crudo pa que parezca un almacén jajajaja
-ajajaja que hijadeputa sholi so tremenda vo..
-acá ninguno aprendió nada. la otra vez el hernando me escribio una carta de amor. mamita..parecian lo dibujito eso que hacian los egisios. no se entendia ni mierda. tuve que llevarsela al dotor, al ginecologo del gremio que me la lea.
-el dotor rodriguez laferti es ¿no?
-se el mismo, ¿lo conocé?
-ai un hombre maravishoso. un dotor con mashuscula. bien de familia. muy de su casa… es un divino, todo un señor, me atiende, me cuida, me deja pagarle la consulta con petes…
-si, uno de los que no hay ya, no abunda esa clase de gente.
-no no, sha no. yo lo digo todo el tiempo, mi hombre ideal se murió. por eso laburo de esto viste sholi. porque no tengo ya amor para dar.
-ai que decis querida cashate, que no te escuche la virgen
-es que es asi sholi, es así nomas. a mi dejame de hombres buenmozos que te arrancan el corazon, no… me canse de suspirar por los que te cojen y te dejan amiga..en algo estoy tranquila, con el japoné de la tintoreria eso no te va a pasar. no te enamorá. no te gusta el tipo ni la pija… asi una trabaja mas confiada, con mas autoestima. puta pa otros, mujer pa mi misma.
-cuanta sabiduria te dio Dios pocha.
-no fue dios fue la cama mamita, una cuando labura no puede hacer otra cosa que pensar. mientras le haces un bucal al tipo vas pensando viste, o al menos a mi siempre me pasa, me la estoy comiendo y toy pensando en mi casa, mis hijas, mis nietos, la comida, el pelotudo de mi ex marido, la shegua de su nueva mujer, el mas chico que me salio puto…
-si me habias contado, el juancito se la come, ¿no?
-nooo el juancito no, el nacho.
 -ai pero que picardia, el unico que te salio rubio de ojos celestes y se te ahce puto. pocha tu marido es morocho, tu hijos son morochos… ¿eso no es accidente de trabajo? tendrias que haberlo denunciado.
-no mamita ese no fue con el aleman del barco, ese fue con mi ex cuñado, el marido de segunda hija de mi pàpa ¿te acordas?
-pocha no me digá, no me diga que te acostaste con el tipo ese, pocha, no pode pocha es el marido de tu hermana no se debe pocha……¿le cobraste al menos?
-ai pero por quien me tomá… es claro que le cobré…. igual el hijodeputa me hizo un pibe…
-bueh, un pibe, tampoco un pibe te salio una nena..
-eh que deci vo del nacho eh, que no es tan puto, no es como el hijo de la susana que anda con pollera..
-si no, en eso tené razon, el nachito es mas bien reservado…
-ai si, en eso me quedo tranquila.. y tambien salio bastante responsable.. anda de novio hace unos meses con un chico que no es del barrio, un pibe laburador, responsable… en unos meses lo largan de devoto por buena conduta… me pone contenta por eshos… hacen linda parejita..se ve que tiene futuro…
-y mirá si queré que al nacho le salga vien yo le digo al catriel que cuando el pibe este le salga de la tumba lo agarren pa laburar en la banda de eshos viste…. que se haga de abajo, que lo tengan de peon un rato…. despues va haciendo carrera y llega a capataz de obra, capaz agarra un super chino, o un lavadero de autos..dejan buena guita…asi se va formando viste..
-ai sholi vos sos tan buena.. vo mas que una compañera de laburo so una hermana…
– pero ojo con mi marido puta eh..
-jajaj nooo quedate tranquila que yo al carmelo no lo toco ni que me pague en dolare…tengo codigos…


(continuará…algún dia)

The heart-shaped box

14 junio 2010

Ayer por la tarde tuve que hacer un viaje a “la abandonada”, la casa que solía ser de la familia. Es una hermosa casa centenaria, un ph 3º departamento en el límite entre Escalada y Banfield, a 10 cuadras de la casa que era de mi abuela, casa donde vivimos Madre y yo actualmente.

La abandonada es una casa grande de dos pisos que allá por el 87 compraron mis viejos, con un proyecto de remodelación hermoso, que (al igual que la familia) quedo trunco antes del mundial Italia 90. Fue hogar de mi vieja y mío hasta 2001, después viví solo por un tiempo y cuando estallo la caja de luz y el calefón no dio para mas, simplemente cerré la puerta y me fui.  La abandonada pasó a ser refugio ocasional de tardes y noches de escapada, cuando no quería verle el pelo a mi flia y pensaba en llorar un rato. Una casa fantasmal, sucia, solitaria.

A esa casa fueron a parar muchas cosas del pasado, que acumulan polvo y se hinchan presas de la humedad. Las vueltas de la vida y el fallecimiento de mi viejo hicieron que me tuviera que pelear por rescatar sus muebles, que aun hoy continúan en posesión de su ex novia. No voy a hablar al respecto, solo decir que esa turra se quedo con casi todo y no tuvo un gesto noble de devolver lo que no es de ella. Me consta que me odia (si les suena, es robado de Thalia), pero no voy a gastar pólvora en pelearme.

Así fue como de todos los bienes materiales de mi viejo solo pude rescatar una heladera con freezer, un microondas, una cama sin colchón, una mesa ratona y una caja con enseres de cocina (no, mi viejo no era un pordiosero, tenia un depto de 3 ambientes equipado a full, así que hagan cuentas sobre lo que me robaron). Ayer en la abandonada decidí hurgar en la caja de cosas a ver que había y cuando desenvolví el primer paquete me dieron ganas de llorar.

Encontré el mate de mi viejo. Si, un simple mate. El peor de todos, el que el más odiaba. Pero estaba ahí, tirado en la caja a medio envolver. Su mate. Ahora mientras escribo esto quizás me siento tonto, reconozco que es una gilada haberme puesto a llorar por encontrar un mate olvidado. Pero uno no llora por lo que encuentra sino por lo que deja detrás.

Un mate representa las muchas tardes de tele y biscochitos, las noches en que no cenó porque no tenía plata y la poca que le quedaba la guardaba para darme de comer a mi el fin de semana cuando iba a visitarlo. Todo lo que no me dijo esta metido en ese mate, y lo rescato ahora de entre la mugre de la única caja que me devolvió alguien que lo tuvo a su lado pero nunca supo quien era

Mientras me secaba las lágrimas con una servilleta sucia se me escapo una sonrisa tonta. Ella se quedo con los muebles, pero mi viejo esta conmigo.

(Despues de escribir esto me di cuenta que vengo a full con los recuerdos y con el daddy-issues. Pido disculpas ya volveremos a la frivolidad. El problema es que .. bueno..el problema soy yo).

queer eye for the sraight marriage

2 junio 2010

Hay veces en que uno opina porque se le satura la cabeza, sinceramente no encuentro otra explicación. Esta sociedad argentina tan habladora nos impulsa a formar una opinión, a manifestarla. No se puede estar fuera de ningún acontecimiento social, sin al menos justificar (opinando) nuestro deseo de no participar.

 Y así fue como al principio quise mantenerme fuera de la cuestión del matrimonio gay (¿se la veian venir o pensaron que iba a saltar con el Mundial?). No seguí el debate ni quise hablar cuando en twitter me lo repetían de a 100 o 200 mensajes, no quise meterme a leer casi nada y traté de no escuchar a Pepito Cibrian gritando “marica” exactamente 45 veces (estadística a cargo de La Nación).

Pero no puedo, es mas fuerte que yo. No puedo hacer oídos sordos mas tiempo. Me pronuncio totalmente a favor del matrimonio homosexual (que novedad) pero me da miedo que sea tomado a la ligera por los gays y lesbianas de nuestro país.

Y no es que me pare de la vereda de enfrente, tal como me recrimina mi cabeza mientras escribo esto. Yo también soy puto y no se si me casaría. Lo que me da miedo es que en pos de la reivindicación de la victoria obtenida, se den casamientos en masa (típicos de mentalidad argenta) y se dejen de lado las responsabilidades y obligaciones que el matrimonio conlleva.

Es decir, si vivimos una época donde la gente que puede se casa menos, tal como nos cansamos de leer en la tapa de la Viva del domingo (ahora cito a clarín, vieron mi pluralidad de fuentes ¿no?) y si quienes transitamos por el ambiente sabemos que en su gran mayoría el conjunto homosexual alienta una cierta tendencia licenciosa (ven, no dije promiscua. No salten todas maricas y tortas. Tener en casi todos los boliches un reducto oscuro o un pasillo tapado con una cortina, donde todos se tocan con todos, no es fomentar prácticas promiscuas solo darle una onda picante y libertina al sábado a la madrugada) me da cagazo que el resultado positivo de la lucha sea el fin optimo para los argumentos de los detractores.

O en criollo: al principio va a estar todo bien, mucho arroz, mucho casamiento, pero en cuanto las demandas por divorcio llenen los escritorios de los abogados, las ratas contreras, los católicos recalcitrantes, los medios de comunicación, algunos sectores de la sociedad y los putos mas “pro” van a ir juntando leña para la fogatita hermosa que va a quemar a tanto idealista del movimiento LGBT. Y a la mierda con lo obtenido. ¿Todo por que? Porque el ambiente homosexual tiende a dejar de lado sus “obligaciones” y solo a exigir derechos (placer, disfrute, reconocimiento, reivindicación).

Yo se que el matrimonio heterosexual no es menos “licencioso” (acá si estoy diciendo promiscuo) y que también se divorcian (vamos, sin papá ausente la mitad de ustedes no lee este blog, ni lo entienden), pero ellos nunca tuvieron que ir a pelear una ley al gobierno ni defender su causa.

Muy orondos, no se los mira ni se los juzga, se los toma como un fenómeno social. El problemita es eso, nosotros por ahora somos fenómeno de circo.

Ahora bien, a modo de defensa, la clave estaría en que se casen solo los homosexuales verdaderamente responsables. Es decir, aquellas parejas ya constituidas con un cierto perfil de “familia” y una verdadera actitud madura y responsable ¿verdad? Ok. No se casa CASI nadie (ven el casi, es mas grande y en negrita ¿notaron? bueno ahí entran todos los que ahora me putean diciendo que generalizo. Uds. son el CASI, chicos).

 Y ya sé que están pensando que con los heterosexuales pasa lo mismo. Pues bien, ¿notaron por que CASI nadie de ellos elige casarse?

 Resumiendo: me da miedo que existan batallas que a veces resulta mas peligroso ganarlas que perderlas. La ley de matrimonio es una NECESIDAD, claramente, el problema es que no se si es esta sociedad (tan inmadura) la que la necesita. Y tampoco se si es esta sociedad (más inmadura todavía) la que debe defenderla o criticarla.

si me preguntan…

11 mayo 2010

 

Quiero tener plata.
Quiero una mochila nueva.
Quiero los tres de Stieg Larssons (los hombres que no amaban a las mujeres, la chica que soñaba con una cerilla y un bidon de gasolina y la reina en el palacio de las corrientes de aire).
Quiero tener la agenda mas clara.
Quiero mas noche y menos tarde al pedo.
Quiero cena y cine (con vos y no con la 100).
Quiero mis pulmones otra vez.
Quiero dejar el posgrado. No, no quiero.
Quiero que el posgrado me deje, sobre todo me deje vivir, pero me deje en paz no viene mal tampoco.
Quiero mas grados de sensación termica. Con 20 estoy hecho.
Quiero que me pasen a planta.
Quiero volver al gimnasio.
Quiero un colchon de agua en mi cama.
Quiero un reduce fat fast que sea instantaneo.
Quiero mi finde en la costa, aguante el bicentenario.

Quiero cambiar todos estos quiero por tengo.

La desaparición de las certezas

27 abril 2010

Entre muchas cosas que hizo en su vida, mi viejo era parapsicólogo. Una de sus habilidades era responder preguntas mediante un péndulo. La cosa era masomenos así: te parabas tembloroso enfrente de papá, extendías tu manito, preguntabas algo a tu interior y papá acercaba el péndulo a tu palma abierta. El mecanismo de energía que se desataba a continuación, inexplicable para mi, hacía que el péndulo girara. De acuerdo al movimiento papá te miraba fijo a los ojos y decía: “la respuesta es Si” o “lo que preguntaste es No”. Lo hacía con voz solemne, a veces profunda y a veces bajita. Como sea, siempre se me achicaban los huevos cuando preguntaba.

En mis 29 años consulté al péndulo alrededor de 8 veces. Nunca se equivocó con lo que respondió. Era infalible, dijera lo que dijera la respuesta era una sentencia firme, que mi viejo administraba en su papel de intérprete y depositario de un saber misterioso: poner en funcionamiento el mecanismo de la certeza.

Durante la infancia fue una tentación constante, ante cada encrucijada despertaba pensando en el puto péndulo como salida fácil a tener que decidir. Solo tomaba unos minutos, sin embargo, la respuesta lapidaria me asustaba. En la adolescencia lo evité, me daba miedo que no me guste lo que tenga que vivir o hacer de acuerdo a la contestación obtenida.

Pasaron los años y el péndulo fue cambiando de lugares de acuerdo a las mudanzas, también la distancia con mi viejo hizo que nuestro tiempo privado no se manchara con la necesidad de una respuesta urgente. Papá era papá no la vieja bruja de la esquina.

La verdad,  siempre me encontré al borde de preguntar. Cada vez que veia a mi viejo me daban ganas de saber una verdad más, tener una puta certidumbre acerca de tal o cual asunto. Sin embargo, nunca más hablamos del péndulo. 

Hoy dia no  tengo la más puta idea donde quedó ese cairel de la antigua araña que coronaba el comedor de la casa de mi bisabuela, transformado por artes y saberes en un aparatejo de la verdad absoluta.  Igual, sirve de consuelo pensar que tampoco se muy bien como encontrar respuestas tan contundentes.

Una estupida pintura costumbrista…

19 abril 2010

En el subte, un pibe lee uno de los tres de Stieg Larsson, le falta poco para el final y lee con ganas, sosteniéndose como puede. Lee con avidez, lee concentrado. Lo felicito internamente, quiero meterle mano a la saga milennium desde que la vi, sin embargo, el precio es demasiado para tres libros de morondanga.

Estoy apoyado contra la puerta, miro distraído los fogonazos de luz que a intervalos  cruzan delante mío. Desde chico me encantan esos manchones blancos, me tranquiliza su regularidad. Las primeras veces que viajé en subte, recuerdo, no podía mirar hacia afuera. Me asustaba el ruido y me daban pánico las víboras (cables) que surcaban las paredes. Sin embargo, no podía dejar de mirar las luces, son tan perfectas…

Enfrente mío un pibe onda piola vago clava trance al taco, cierra los ojos despacito, imagino que imagina, sueña o revive alguna fiesta pasada. Linda forma de empezar el lunes.

En Callao una minita con botas altas sube con un vaso de plástico de starbucks. La odiamos, mucho, sobre todo porque mis pretensiones de desayuno se esfumaron poco tiempo atrás cuando me enteré que anoche en el Hospital se cayó un ascensor, hay gente herida y medios preguntando.

No va a ser un día fácil, va a ser lunes.

Holden Caufield`s way of life

11 abril 2010

“…Pero lo que más me gustaba de aquel museo era que todo estaba siempre en el mismo sitio. No cambiaba nada. Podías ir cien mil veces distintas y el esquimal seguía pescando, y los pájaros seguían volando hacia el sur, y los ciervos seguían bebiendo en las charcas con esas patas tan finas y tan bonitas que tenían, y la india del pecho al aire seguía tejiendo su manta. Nada cambiaba. Lo único que cambiaba era uno mismo. No es que fueras mucho mayor. No era exactamente eso. Sólo que eras diferente. Eso es todo. Llevabas un abrigo distinto, o tu compañera tenía escarlatina, o la señorita Aigletinger no había podido venir y nos llevaba una sustituta, o aquella mañana habías oído a tus padres pelearse en el baño, o acababas de pasar en la calle junto a uno de esos charcos llenos del arco iris de la gasolina. Vamos, que siempre pasaba algo que te hacía diferente. No puedo explicar muy bien lo que quiero decir. Y aunque pudiera, creo que no querría….”

J.D. Sallinger – The Catcher in the Rye